[Frank T>
Párrafos, líneas, todas escribidas,
a boli y siempre manejados por un ser activo, constructivo,
práctico, estático, siempre vigilante,
nunca permitiendo que se lleve lo valioso cualquier ente maligno,
de demoníaco signo,
haciendo que el sistema creativo de palabras,
no se descomponga, se ponga,
y haga permanente y duradera,
la sinfonía rimadera,
subid las banderas,
pero las verdaderas,
no vaya a ser que subais las banderas,
en las que no estais,
y por consecuencia todo lo confundais,
El caso es hablar y seguir palabreando,
creando, ando con las dos piernas,
no puedo andar con una,
si andara yo con una, sería un pobre cojo,
de palabras me mojo, ¿loco?,
loco el chino capuccino,
inocente pero noto culpable,
dehesa desgradable,
dehesa inamable,
ahorcate en un cable,
ahogate en un río de agua despotable,
llena de cristales,
los cuales tales producen sangre de males,
y nunca te puedes curar
con tiritas finitas, bonitas y eso
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El vertedero de palabras. (x4)
El coro está finito, se ha acabado maldicho,
si yo hubiera dicho,
dicho con una b,
hubiera dicho bicho,
pero no lo he maldicho,
dicho con una d, serías mi dicho,
he de quitar la d y después poner la b,
ahí sería bicho,
pero no yo si tu no él.
Men, hombre y dice palabras,
dog es un perro y ladra palabras,
que tú nunca entenderás,
por nunca siempre jamás,
de las cosas inciertas peinando los ceros,
vertederos, corderos, silencio de los maderos
que se callan cuando paso, arraso,
ni caso porque eso es mentira,
la ira, que tira y luego se estira,
violenta paranoia desfasada de los dibujos de Akira.
Mira, un violento corpulento calvo con perilla,
nadando con ropa en un charco de guisando,
y sigo mirando,
y veo otro calvo más delgado en el metro pintando,
letras que indican su nombre,
y después otros dos remordiendo conciencias,
en contra del polismo y el alcoholismo,
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Incluso podría ser dehesa desagradable,
como un bocata podrido de perejil,
más maloliento que el sobaco de Jesús Gil,
sobaco putrefacto tan asqueroso,
como el culo sucio maloliento de una vieja prostituta,
y sucia, furcia, sin la r, o sea murcia,
decido vencido eso es cuanto has perdido,
me he ido, y Sonia me mira,
mentiras cuando mientes,
y como te sientes,
liado, quemado, cansado,
pasado por el lío de palabras que en tu mente he creado.
Si fuera graffitero te las hubiera graffiteado,
pintado si fuera un pintor,
machacado si fuera un machacador,
un momento, es posible que lo sea cuando vea un ultrasur neonazi,
nada y su cabeza machacada,
y toda su peña plastada,
su casa quemada,
y toda su familia, fascista capitalista arruinada,
pobre y sin un duro, parada,
y siendo Frank T siempre un poco bastante agobiante,
imagina que pueda ser,
yo de semejante a un niño pequeño,
que tiene un gran sueño,
y es el dueño de algo gris como el pis,
y un alien en plena transición megaplástica,
y siendo común de las horas atrasadas.
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